史密斯盯着他看了十秒。

喉结滚动了一下。

他转身走回桌后，拿起钢笔在叉旁签了名。

墨迹未干，把账册推过来。

“核销。”

史密斯捏紧钢笔，钢笔帽被他拧得咯吱响。

“茶楼说书先生唱的，黄包车夫嘴里念的，都是这个调子。”

陆兆年的目光扫过破账册、墙上红圈地图。

最后落回史密斯脸上，语速慢下来，

“您手里的钢笔，和满城人嘴里的调子，哪个硬？”

陆兆年接过账册，指尖蹭到湿墨，沾了一点黑。

他颔首，转身走向门口。

手搭上门把时，他停住，没回头：“多谢经理先生的饭碗。”

门合拢。

史密斯坐在椅子里，手指摩挲钢笔杆。

他凑到陆兆年耳边，气息喷在耳廓上：

“三千石米，在哪？”

陆兆年没退后。

他抬眼直视史密斯，喉结动了动，才开口：

“您听过码头扛包老头哼的调子吗？”

他按下留声机开关，针跳了一下，吱啦声盖过了窗外的汽笛。

墙上的上海地图，闸北被红笔圈着，旁边写着两个字：影子。

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第193章 肥瘦相间 (第2/3页)

在账册封皮上。

“去哪了？”

陆兆年没抬头。

他把皱巴巴的回执单放在桌上，指尖压着纸角。

指甲刮过桌面，发出一声轻响。

开口道：“闸北仓库昨夜遭了贼。巡捕房立了案，回执在这儿。”

史密斯瞥了眼回执，没碰。

他笑了一声，拿起钢笔在账册上划叉。

纸裂开了。

墨洇成一团黑。

“贼？”他把钢笔扔在桌上，身子往前倾。

手指点了点桌角的剪报，“日本人刚发通告，说‘影子’又动了。你这笔账——”

“经理先生。”陆兆年抢过话头。

脊背绷了下，长衫下摆蹭过桌沿，

“我是买办，只认您签字的账。外面的风声，不在我的职责里。”

“干净？”史密斯站起身，皮鞋踩在地板上，咚、咚。

他走到陆兆年面前，拍了拍他的肩膀。

手劲重得把人往下按，“谁给你的饭碗？

没有大英帝国，你连站这儿的资格都没有。”

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